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O Dedo

Inclinara-me para ver o estranho objeto quando notei o  pequeno feixe de fibras emergindo na areia banhada pela  espuma. Quando recorri aos óculos é que vi: não era algodão  mas uma vértebra meio descarnada – a coluna vertebral de  um grande peixe? Fiquei olhando. Espera, mas o que seria  aquilo? Um aro de ouro? Agora que a água se retraíra eu  podia ver um aro de ouro brilhando em torno da vértebra,  enfeixando as fibras que tentavam se libertar, dissolutas.  Com a ponta do cipó, revolvi a areia. Era um dedo anular  com um anel de pedra verde preso ainda à raiz intumescida.  Como lhe faltasse a última falange, faltava o que poderia me  fazer recuar; a unha. Unha pintada de vermelho, o esmalte  descascando, acessório fiel ao principal até no processo de  desintegração. Unha de mulher burguesa, à altura do anel  do joalheiro que se esmerou na cravação da esmeralda.  Penso que se restasse a unha certamente eu teria fugido,  mas naquele estado de despelamento o fragmento do dedo  trabalhado pela água acabara por adquirir a feição de um  simples fruto do mar. Mas havia o anel.